"ARTE EN TUS MANOS"

"ARTE EN TUS MANOS" Autor: © Daniel Fontinovo.  

No soy hombre para hacerme entender por ninguna mujer. Lo único que debes entender y si te nace, porque no doy explicaciones es que un hombre como yo es poesía, es arte en toda la palabra, en todo el ancho del alma. Simplemente te digo y te pido lo siguiente: No me conozco ni yo mismo, es más, soy un experimento seguro de esos fallidos, una construcción que no tiene fecha de conclusión. No quiero escucharte decir lo mismo que todas... "Yo te conozco", y deberías lavarte la boca y los ovarios antes de pronunciar ese típico y absurdo "Son todos iguales". Te pido que te detengas un segundo y contemples ese hombre que tienes entre tus manos, no soy como nadie, ni un viento de los de siempre; está el bien, el mal, después estoy yo. Si vas a nombrarme por favor, debes separarme de las masas; aléjame de los idiotas que conociste antes de mí y que seguro frecuentas en tu rutina. Aléjame un millón de vidas, del grandísimo estúpido que se cree que tiene comprada la vida, no me endioses ni me bendigas que no soy nadie soy enigmático como el arte, soy un hombre que arde y sangra arte y poesía. 

Me gustaría que me dieras el valor que merezco, que me quieras como te quiero, que confíes en mi amor como mi vida te he confiado yo sin pensarlo. Sí con tus amigas hablas de mí solo diles que soy diferente, único, que a nada ni nadie me parezco. Si me rompo quisiera que pegaras mis pedazos rotos a besos y caricias que me hacen falta... No soy como esos hombres que ves caminando por la plaza, soy una cosa rara, especial, arte en tus manos y nada más. Soy la oveja negra, tengo momentos de pena y mis riquezas se encuentran en mi interior. ¡Mírame mi amor! Yo no tengo cara de traidor aunque bien podría serlo, pero la desconfianza y la traición mucho me han enseñado. Mírame, disfrútame, acaríciame, siénteme como florezco y como me deshojo ante tus ojos, en tu cuerpo, verás que no soy un hombre ordinario, verás que tienes arte en tus manos. No soy ayer, soy ahora, y mañana no sé, es incierto el futuro. Descíframe... Soy un laberinto, ven, recórreme. No soy más, ni superior, ni mejor, pero seguro algo nuevo que jamás has vivido, soy la fruta prohibida que de todas formas te llevarás a la boca, no soy como él que te tiene y no te toca. 

Soy como yo que te tengo y te someto, incluso con tu sombra hago lo que quiero, yo soy tu dueño. ¿Entiendes qué no soy un juego?, soy arte hasta en el llanto, soy una bomba de tiempo... Lo que tienes en las yemas de tus dedos es un artista más que un hombre de compañía, o marido, no soy tu mascota; soy arte en tus manos, entiendo que a veces no puedas comprenderme. Soy un cuerpo herido, de desilusiones de antaño que ya no me hacen daño, más sufro hoy, soy una mente compleja, inquieta, un espíritu perverso y libre; impredecible que ama más a las letras que asimismo. Tiene eso mucho de egoísmo pero soy honesto, más valor tiene el arte que yo que tan solo soy un infelíz de la existencia que muchas veces cuestiono. Y tú, arte en tus manos y a tu lado tienes un mundo aparte, una civilización de tanto y nada, la elegancia y el desastre en tu cama. Pobre de quién sino de ti, o bien puedes sentirte afortunada; pero tú aseguras que así me amas. No soy perfecto, tan solo un hombre real de esos que ya no hay. 

Arte en tus manos, algo sagrado, aquello imposible de explicar; un hombre que es más que huesos, carne, sangre, y emociones ya conocidas. Y no sé como tú me miras, y no sé como tú me sientes, pero arráncame de raíz de tus vivencias de amores fallidas que yo no soy tu pasado... No juzgues a un poeta enamorado, yo no soy culpable de tus heridas ni de tus fracasos. Arte en tus manos es todo eso que tu tacto explora, lo que tu cuerpo goza, lo que tu boca besa con algo de melancolía por si le falta un día. Me gustaría que observes más allá, tómate un suspiro para entender el arte, despierta esa curiosidad que el hombre que tú abrazas es un secreto; inusual, que guarda misterio. No me confundas pero valora cada parte de mí, no sé lo que fui para ti en esas noches de abril, pero no soy una noche más. Soy como esas cosas de la vida que a nadie le gustan, lo que todos odian y que nadie comprende, a lo que nadie se atreve; quizá por irreverente y honesto, porque a veces la honestidad te hace ganar enemigos, pero que más puedo hacer si el arte no es para todos, tan solo para unos pocos. 

Puedo ser una pesadilla para todos, una amenaza para el cielo es este demonio. Todo eso me importa poco, no soy de los que se callan; me provocan y respondo. Soy fugaz como eterno, eso depende más de ti que de mí... Depende como sople el viento, soy un hombre honesto y complejo y eso te puede conducir a amarme o si gustas odiarme, entre punto y aparte sigo siendo arte. Me vas a estigmatizar, lo harás, todas las mujeres lo hacen; que yo soy esto, que fui tal, que seré aquello... Y osaré reírme y me perderás. Tú no tienes un hombre más, tu posees algo que no poseen las demás, amor de verdad, crudo y sin tapujos; arte en tus manos. Quiero darte orgasmos de arte, desnudo de carne y de alma, no ser todos, ser único, tuyo. Este pedazo de arte que para tu suerte tienes aún de personalidad desastrosa y compleja, en ocasiones como la noche fría; es felíz y se lo deja satisfecho con lo más estúpido, te juro que por ti daría la vida. Tú no eres consciente del hombre que tienes, no sabes quién soy. 

Márcame frente al sol, dile de mí lo peor y verás como me vuelvo arena entre tus dedos y me voy. Arte soy para la lluvia y la penuria... Puedo parecer una locura o una basura, te diré algo para tu tranquilidad soy eso y más, soy ese maldito hijo de puta que es poesía, tu fantasía y verdad, que no dejas de amar. Mírame a los ojos, antes que el otoño se acabe, antes que el agua nos cubra el cuello, antes de que se muera lo nuestro yo te recuerdo... No soy como ellos, soy un abismo del resto de todo en tu vida; te lo recuerdo por si se te olvida. Soy arte en tus manos, en tu piel, en tus zapatos, el camino que has optado tú decides si caminarlo. Yo me inclino ante la grandeza de las flores y comulgo con la magnificencia inexplicable de un cuervo, a eso le llamo arte. Arte es el amor cuando arde, cuando nace, cuando resiste a través de los libros, el tiempo, y los hombres, arte es la libertad de ser y no reprimir lo que se es; quiéreme o déjame. Nunca seré un Príncipe azul, no sé sí tienes lo que has buscado, mírame bien y no olvides mi nombre porque tienes... Arte en tus manos.